Meist rhythmisch geschriebene und gereimte Lyrik hat irgendwann einmal die Chance, nicht nur gelesen sondern auch vertont
und gesungen zu werden. Diese nun in eine andere Sprache zu übertragen, stellt den Übersetzer zuerst einmal vor eine Entscheidung:
Will ich dieses Gedicht so wortgetreu wie möglich übersetzen oder will ich neben der Sinnhaftigkeit auch die Musikalität des Originals
in die neue Sprache übertragen?
Als Liederlyriker fällt mir diese Entscheidung natürlich sehr leicht. Dennoch versuche ich stets, so sorgsam wie möglich zu sein,
nicht explizit um auch einer sprachwissenschaftlichen Analyse standhalten zu können, sondern in erster Linie,
um dem Original gerecht zu werden und ihm so nahe wie möglich zu sein.
Vor allem jedoch, wenn auch die Übersetzung singbar sein soll, lässt es sich nicht vermeiden, der Worttreue abzuschwören und
respektvoll zu interpretieren.Oft genug bin ich dabei an meine Grenzen gestoßen, musste mich auf Deutsch neu erfinden
und habe im Laufe dieser Arbeit auch meine Muttersprache besser und tiefer kennengelernt.
und gesungen zu werden. Diese nun in eine andere Sprache zu übertragen, stellt den Übersetzer zuerst einmal vor eine Entscheidung:
Will ich dieses Gedicht so wortgetreu wie möglich übersetzen oder will ich neben der Sinnhaftigkeit auch die Musikalität des Originals
in die neue Sprache übertragen?
Als Liederlyriker fällt mir diese Entscheidung natürlich sehr leicht. Dennoch versuche ich stets, so sorgsam wie möglich zu sein,
nicht explizit um auch einer sprachwissenschaftlichen Analyse standhalten zu können, sondern in erster Linie,
um dem Original gerecht zu werden und ihm so nahe wie möglich zu sein.
Vor allem jedoch, wenn auch die Übersetzung singbar sein soll, lässt es sich nicht vermeiden, der Worttreue abzuschwören und
respektvoll zu interpretieren.Oft genug bin ich dabei an meine Grenzen gestoßen, musste mich auf Deutsch neu erfinden
und habe im Laufe dieser Arbeit auch meine Muttersprache besser und tiefer kennengelernt.
Jeder hat wohl seine verehrten Lieblinge, von denen er lernt und versucht, an ihnen zu wachsen.
Einer der meinen ist NIKOS KAVVADIAS.
Als Kind griechischer Eltern wurde er 1910 in der Mandschurei geboren. Kurz darauf kehrten diese nach Griechenland zurück.
So verbrachte er seine Kindheit auf Kefallonia, der Heimat seiner Eltern und ab 1921 in Piräus.
Schon als Jugendlicher trat er in die Handelsmarine ein und arbeitete sich dort bis 1939 zum Funkoffizier empor.
Im 2.Weltkrieg war er Soldat an der Albanien-Front und verbrachte dann die deutsche Besatzungszeit in Athen.
Ab 1944 fuhr er die kommenden 30 Jahre zur See und hat in dieser Zeit wohl
sämtliche mehr oder weniger bedeutende Häfen dieser Welt gesehen.
Der von ihm erhoffte Tod auf See war ihm leider nicht vergönnt. Er starb am 10.Februar 1975 an Land, in Athen.
Seemann und Dichter zu sein, waren bei ihm zwei Lebensinhalte, die sich gegenseitig bedingten. Das eine ohne das andere war für ihn nicht vorstellbar.
Obwohl er kein ausgemachter Vielschreiber war und sich seine Veröffentlichungen auf die Jahre 1933, 1944 und 1974 verteilten,
war er dennoch schon zu Lebzeiten ein bemerkter und respektierter Poet.
Auf das Niveau des "kulturellen Erbes" gehoben und der breiten Öffentlichkeit bekannt gemacht hat ihn jedoch wohl erst THANOS MIKROUTSIKOS
durch die Vertonung und Veröffentlichung einiger seiner Gedichte ("Ο Σταυρός του Νότου" - Das Kreuz des Südens, 1979).
Der unerwartete und riesige Erfolg dieser Produktion, deren Beliebtheit bis heute andauert, beweist wohl,
dass dieser liebevoll leidende und sehnsuchtsvolle Surrealist Nikos Kavvadias dem Griechen aus der Seele geschrieben hat.
Einer der meinen ist NIKOS KAVVADIAS.
Als Kind griechischer Eltern wurde er 1910 in der Mandschurei geboren. Kurz darauf kehrten diese nach Griechenland zurück.
So verbrachte er seine Kindheit auf Kefallonia, der Heimat seiner Eltern und ab 1921 in Piräus.
Schon als Jugendlicher trat er in die Handelsmarine ein und arbeitete sich dort bis 1939 zum Funkoffizier empor.
Im 2.Weltkrieg war er Soldat an der Albanien-Front und verbrachte dann die deutsche Besatzungszeit in Athen.
Ab 1944 fuhr er die kommenden 30 Jahre zur See und hat in dieser Zeit wohl
sämtliche mehr oder weniger bedeutende Häfen dieser Welt gesehen.
Der von ihm erhoffte Tod auf See war ihm leider nicht vergönnt. Er starb am 10.Februar 1975 an Land, in Athen.
Seemann und Dichter zu sein, waren bei ihm zwei Lebensinhalte, die sich gegenseitig bedingten. Das eine ohne das andere war für ihn nicht vorstellbar.
Obwohl er kein ausgemachter Vielschreiber war und sich seine Veröffentlichungen auf die Jahre 1933, 1944 und 1974 verteilten,
war er dennoch schon zu Lebzeiten ein bemerkter und respektierter Poet.
Auf das Niveau des "kulturellen Erbes" gehoben und der breiten Öffentlichkeit bekannt gemacht hat ihn jedoch wohl erst THANOS MIKROUTSIKOS
durch die Vertonung und Veröffentlichung einiger seiner Gedichte ("Ο Σταυρός του Νότου" - Das Kreuz des Südens, 1979).
Der unerwartete und riesige Erfolg dieser Produktion, deren Beliebtheit bis heute andauert, beweist wohl,
dass dieser liebevoll leidende und sehnsuchtsvolle Surrealist Nikos Kavvadias dem Griechen aus der Seele geschrieben hat.
|
Το καραντί
Μπάσες στεριές, ήλιος πυρρός και φοινικιές, ένα πουλί που ακροβατεί στα παταράτσα. Γνέφουνε δυό στιγματισμένα μαύρα μπράτσα, που αρρώστιες τα 'χουνε τσακίσει τροπικές. Παντιέρα κίτρινη, σινιάλο του νερού. Φούντο τις δυό και πρίμα βρέξε το πινέλο. Τα δυό φανάρια της νυχτός. Κι ο Πισανέλλο ξεθωριασμένος απ' το κύμα του καιρού. Το καραντί... το καραντί θα μας πατάρει. Σάπια βρεχάμενα, τσιμέντο και σκουριά. Από νωρίς δεξιά στη μάσκα την πλωριά κοιμηθηκέν ο καρχαρίας που πιλοτάρει. Όρντινα δίνει ο παπαγάλος στον ιστό, όπως και τότε απ' του Κολόμβου την κουκέτα. Χρόνια προσμένω να τυλίξεις την μπαρκέτα, χρόνια προσμένω τη στεριά να ζαλιστώ. Φωτιές ανάβουνε στην άμμο ιθαγενείς κι αχός μας φτάνει καθώς παίζουν τα οργανά τους. Της θάλασσας κατανικώντας τους θανάτους στην ανεμόσκαλα σε θέλω να φανείς. Φύκια μπλεγμένα στα μαλλιά, στο στόμα φύκια. Έτσι ώς κοιμήθηκες για πάντα στα βαθιά καταστιχτή πελεκημένη από σπαθιά, δίπλα φορώντας των Ινκάς τα σκουλαρίκια. |
Die Dünung
Flache Küste, Palmenwald und Sonnenglut. Einem Vogel, der in der Takelage akrobatiert, winken zwei Arme, schwarz und narbenverziert und zerbrochen in dieser Tropenfieberbrut. Die gelbe Flagge, die uns auf See bewacht, vor dem Ankern schlage sie gut aus , zwei Mal! Von den Wetterwogen ausgebleicht und fahl sind der Pisaner und die zwei Lichter für die Nacht. In Quarantäne bis diese Dünung uns versenkt. Rost und Zement, es stinkt alles feucht und faul. Seit heute früh dort rechts im Bug, feucht und faul, schläft dieser Haifisch, dem wir vertrauen und der uns lenkt. Der Papagei im Mast singt Order aus im Stand, so klang es wohl damals bei Kolumbus aus der Koje. Jahrelang warte ich, wann holst du denn die Boje. Jahrelang warte ich auf einen Rausch an Land. Sie machen Feuer am Strand. Wir können sie sehen. Wir können sie hören, sie spielen ihre Instrumente. Des Meeres Tode und all seine Elemente will ich dich oben in den Seilen besiegen sehen. Algen verknotet in den Haaren, Algen im Mund, alle Tatoos mit einem Schwert geschlagen, Ohrschmuck doppelt, wie ihn die Inkas tragen. Seit Gedenken schläfst du wohl schon am Meeresgrund. |
|
Θεσσαλονίκη
Ήτανε 'κείνη τη νυχτιά που φύσαγε ο Βαρδάρης, το κύμα η πλώρη εκέρδιζεν οργιά με την οργιά. Σ' έστειλε ο πρώτος τα νερά να πας για να γραδάρεις, μα εσύ θυμάσαι τη Σμαρώ και την Καλαμαριά. Ξέχασες 'κεινο το σκοπό που λέγανε οι Χιλιάνοι - "Άγιε Νικόλα φύλαγε κι Αγιά Θαλασσινή" Τυφλό κορίτσι σ' όδηγάει, παιδί του Modigliani, που τ' αγαπούσε ο δόκιμος κι οι δυό Μαρμαρινοί. Απάνου στο γιατάκι σου φίδι νωθρό κοιμάται και φέρνει βόλτες ψάχνοντας τα ρούχα σου η μαϊμού. Εχτός από τη μάνα σου κανείς δε σε θυμάται σε αυτό το τρομάχτικό ταξίδι του χαμού. Κάτου από φώτα κόκκινα κοιμάται η Σαλονίκη. Πριν δέκα χρόνια μεθυσμένη μου είπες "Σ' αγαπώ". Αύριο σαν τότε και χωρίς χρυσάφι στο μανίκι μάταια θα ψάχνεις το στρατί που πάει για το Depot. |
Thessaloniki
Schon wieder eine solche Nacht. Der Wind sticht scharf aus Nord. Im Manöver gegen Wellenberge gewinnen wir Fuß für Fuß. Du lotest auf Befehl die Wasser aus auf Steuerbord und denkst an zuhause in Kalamaria und an den ersten Kuss. An die Warnung der Matrosen aus Chile hast du nicht gedacht, "Meeresheilige, behüte uns, und heiliger Nikolas". Das blinde Mädchen des Modigliani leitet dich durch die Nacht. Vom Schiffsjungen wurde es geliebt und den beiden aus Marmaras. Eine Schlange schläft in deiner Koje, als hätte sie die für sich. Bettelnd verteilt der Makake deine Klamotten unter Deck. Ausser deiner Mutter erinnert sich niemand an dich auf dieser Reise voller Furcht durch Chaos und Dreck. Endlich im Hafen. Saloniki schläft. Seine Lichter müde rot. Vor zehn Jahren, stockbetrunken, sagtest du mir "ich liebe dich". Morgen wie damals bettelarm, Geld nichtmal für Brot, suche ich den Weg durch die Stadt nachhaus, vielleicht wartest du auf mich. Anmerkung: Ich habe mich hier an die Strophen gehalten, die von Thanos Mikroutsikos vertont wurden. Das Original hat noch zwei weitere Strophen. "Kalamaria" ist ein südöstlicher Stadtteil Thessalonikis. |
|
Σταυρός του Nότου
Έβραζε το κύμα του Γαρμπή. Ήμαστε σκυφτοί κι οι δυό στο χάρτη, γύρισες και μού 'πες πως το Μάρτη σ' άλλους παραλλήλους θα 'χεις μπεί. Κούλικο στο στήθος σου τατού, που όσο κι αν το καις δε λέει να σβήσει. Είπαν πως την είχες αγαπήσει σε μια κρίση μαύρου πυρετού. Βάρδια πλάϊ σε κάβο φαλακρό κι ο Σταυρός του Νότου με τα στράλια. Κομπολόϊ κρατάς από κοράλλια κι άκοπο μασάς καφέ πικρό. Το Άλφα του Κενταύρου μιά νυχτιά με το παλινώριο πήρα κάτου. Μού 'πες με φωνή ετοιμοθανάτου "Να φοβάσαι τ' άστρα του Νοτιά". Άλλοτε απ' τον ίδιο ουρανό έπαιρνες τρεις μήνες στην αράδα, με του καπετάνιου τη μιγάδα, μάθημα πορείας νυχτερινό. Σ' ένα μαγαζί του Nossi Be πήρες το μαχαίρι, δυό σελήνια. Μέρα μεσημέρι απά στη λίνια ξάστραψε σαν φάρου αναλαμπή. Κάτου στις ακτές της Αφρικής πάνε χρόνια που κοιμάσαι. Τα φανάρια πιά δε τα θυμάσαι και τ' ωραίο γλυκό της Κυριακής. |
Kreuz des Südens
Hoch kochten die Wogen des Passat, wir zwei über die Karte gebeugt. "Wäre ich nur" sagtest du tief überzeugt "im März auf einem anderen Breitengrad". Auf deiner Brust ein Tatoo der Chinesen. So sehr du es auch verbrennst, es gehört zu dir. Man sagt, an deiner Liebe zu ihr sei das schwarze Fieber schuld gewesen. Schicht vor einem nackten Felsenkap, das Kreuz des Südens wie angeseilt, dein Komboloi aus Korallen gefeilt und du kaust ein bitteres Kaffeeblatt. Mit dem Sextanten hatte ich in einer Nacht den Alfa im Zentauren über der Kimme. Du sagtest mir mit todesbereiter Stimme "vor den Sternen des Südens nehme dich in acht". Deine Sternenlehre hast du gemacht, früher bei genau diesem Firmament, drei Monate lang, permanent mit des Kapitäns Mulattin bei Nacht. Du kauftest irgendwo in Nossi Be für zwei Schillinge dieses Messer. Kein Leuchtturm blitzt da je besser, wenn ich mittags auf dem Äquator steh. Dort unten an Afrikas Stränden schläfst du nun schon seit Jahren. Vergessen, wie süß die Sonntagskuchen waren und wie sehr die Küstenfeuer blenden. Anmerkung: "Alfa" ist ein Stern im Sternbild des Zentauren. Auch das "Kreuz des Südens" ist ein Sternbild. "Kimme" bezeichnet beim Navigieren die Linie des natürlichen Horizonts. |
|
Ένα μαχαίρι
Απάνω μου έχω πάντοτε στη ζώνη μου σφιγμένο ένα μικρό αφρικάνικο ατσάλινο μαχαίρι, όπως αυτά που συνηθούν και παίζουν οι Αραπάδες, που από ένα γέρον έμπορο τ' αγόρασα στ' Αλγέρι. Θυμάμαι, ως τώρα νά 'τανε, το γέρο παλαιοπώλη, όπου έμοιαζε με μίαν παλιάν ελαιογραφία του Γκόγια, ορθόν πλάϊ σε μακριά σπαθιά και σε στολές σχισμένες να λέει με μιά βραχνή φωνή τα παρακάτου λόγια. "Ετούτο το μαχαίρι εδώ που θέλεις ν' αγοράσεις, με ιστορίες αλλόκοτες ο θρύλος το 'χει ζώσει. Κι όλοι το ξέρουν, πως αυτοί που κάποια φορά τό 'χαν, καθένας κάποιον άνθρωπο δικό του έχει σκοτώσει. Ο Δον Μπασίλιο σκότωσε μ' αυτό τη Δόνα Τζούλια, την όμορφη γυναίκα του, γιατί τον απατούσε. Ο Κόντε Αντόνιο μιά βραδιά το δύστυχο αδερφό του με το μαχαίρι τούτο εδώ κρυφά δολοφονούσε. Ένας Αράπης τη μικρή ερωμένη του από ζήλεια και κάποιος ναύτης Ιταλός ένα Γκραίκο λοστρόμο. Χέρι σε χέρι ξέπεσε και στα δικά μου χέρια. Πολλά έχουν δει τα μάτια μου, μ' αυτό μου φέρνει τρόμο. Σκύψε και δες το, μι άγκυρα κι ένα οικόσημο έχει, είν' αλαφρή, για πιάσε το, δεν πάει ούτε ένα κουάρτο. Μα εγώ θα σε συμβούλευα κάτι άλλο ν' αγοράσεις. Πόσο έχει? Μόνο φράγκα εφτά. Αφού το θέλεις πάρ' το." Ένα στιλέτο έχω μικρό στη ζώνη μου σφιγμένο, που ιδιοτροπία μ' έκαμε και τό 'καμα δικό μου. Κι αφου κανένα δε μισώ στον κόσμο να σκοτώσω, φοβάμαι μη καμιά φορά το στρέψω στον εαυτό μου. |
Ein Messer
Ein kleines afrikanisches, ehernes Messer trage ich stets am Gürtel festgebunden. Die Afrikaner spielen so eines zwischen ihren Fingern. In Algerien hab' ich es mal auf 'nem Bazar gefunden. Diesen greisen Händler, wie in Öl gemalt von Goya, sehe ich, als sei es heute, noch genau so vor mir. Zwischen langen Säbeln und zerrissenen Uniformen stand er da und sprach mit rauer Stimme zu mir: "Dieses kleine Messer, das du hier kaufen willst, aus Angst vor seinem Ruf hat keiner es zerbrochen. Denn jeder, der es mal besaß, und das ist bekannt, hat damit einen geliebten Menschen erstochen. Der Don Basil tötete damit die Donna Julia, seine schöne Frau. Warum hat sie ihn nur betrogen? Und heimlich hat der Conte Antonio genau dieses Messer eines Abends durch seinen armen Bruder durchgezogen. Aus Eifersucht erstach ein Araber seine Geliebte, ein Seemann aus Italien einen griechischen Matrosen. Durch all diese Hände kam dieses Messer nun zu mir. So viel hab' ich mit ihm gesehen, es beginnt, mich abzustoßen. Es ist sehr leicht, schau her, nicht mal 200 Gramm. Schau genau hin, es hat auch einen Anker als Gravur. Ich würde dir ja raten, etwas anderes zu kaufen. Wieviel es kostet? Wenn du's willst, sieben Franken nur." Jetzt trage ich dieses Messer fest an meinem Gürtel, ich habe es gekauft aus purem Eigensinn. Und weil ich niemanden so hasse, ihn auch noch zu töten, hab' ich Angst, eines Tages richte ich mich selber damit hin. |
|
Kuro Siwo
Πρώτο ταξίδι έτυχε ναύλος για το νότο, δύσκολες βάρδιες, κακός ύπνος και μαλάρια. Είναι παράξενα της Ίντιας τα φανάρια και δεν τα βλέπεις καθώς λένε με το πρώτο. Πέρα απ' τη γέφυρα του Αδάμ στη νότιο Κίνα, χιλιάδες παραλάβαινες τσουβάλια σόγια. Μα ούτε στιγμή δεν ελησμόνησες τα λόγια που σού 'πανε μια κούφιαν ώρα στην Αθήνα. Στα νύχια μπαίνει το κατράμι και τ' ανάβει, χρόνια στα ρούχα το ψαρόλαδο μυρίζει, κι ο λόγος της μες στο μυαλό σου να σφυρίζει "ο μπούσουλας είναι που στρέφει η το καράβι". Νωρίς μπατάρισε ο καιρός κι έχει χαλάσει. Σκαντζάρισες μα σε κρατάει λύπη μεγάλη. "Απόψε ψόφησαν οι δυό μου παπαγάλοι κι ο πίθηκος που 'χα με κούραση γυμνάσει". Η λαμαρίνα, η λαμαρίνα όλα τα σβήνει. Μας έσφιξε το Kuro Siwo σα μιά ζώνη κι εσύ κοιτάς ακόμη πάνω απ' το τιμόνι, πως παίζει ο μπούσουλας καρτίνι με καρτίνι. |
Kuro Siwo
Erste Reise in den Süden, endlich Heuer, Malaria, schwere Schichten, schlechte Ruh. In Indien, sagt man, da siehst du nicht sofort die seltsamen Küstenfeuer. Weit hinter der Adamsbrücke im südlichen China, tausende Säcke voller Soja sind unsere Fracht. Immerzu hast du an diese Worte gedacht, die sie dir sagten während einer faulen Stunde in Athina. Das Teer zündet die Fingernägel an, das Fischöl stinkt in der Kleidung bis in die Socken, und ihre Worte klingen in deinem Hirn wie Glocken "dreht sich die Kompassnadel oder der ganze Kahn?". Das schlechte Wetter hat sich zu früh zusammengezogen. Wachenwechsel, doch ein Schmerz hält dich an Deck: "Die Papageien sind beide heut verreckt und mein Affe. Den hab ich mühevoll erzogen." Das ist die Seuche, die alles niederzwingt. Der Kuro Siwo schnürt uns wie ein Gürtelband, immernoch schaust du, das Steuer in der Hand, wie die Nadel durch die Kompassviertel springt. Anmerkung: "Kuro Siwo" oder "Kuroshio" ist ein Meeresstrom im Norden Japans. Die "Adamsbrücke" ist eine Reihe von Sandbänken und kleinen Inseln zwischen Indien und Ceylon. |
|
Ένας νέγρος θερμαστής από το Τζιμπουτί
Ο Γουίλλη, ο μαύρος θερμαστής από το Τζιμπουτί, όταν από τη βάρδια του τη βράδινή σχολούσε, στην καμαρά μου ερχότανε γελόντας να με βρει, κι ώρες πολλές για πράματα περίεργα μου μιλούσε. Μού 'λεγε πως καπνίζουνε στο Αλγέρι το χασίς και στο Άντεν πως χορεύοντας πίνουν την άσπρη σκόνη, κι έπειτα πως φωνάζουνε και πως μονολογούν, όταν η ζάλη μ' όνειρα περίεργα τους κυκλώνει. Μού 'λεγε ακόμα ότ' είδε αυτός μιά νύχτα πού 'χε πιεί πως πάνω σ' άτι εκάλπαζε στην πλάτη της θαλάσσης, και πίσωθε του ετρέχανε γοργόνες με φτερά. "Σαν πάμε στο Άντεν" μού 'λεγε "και 'σύ θα δοκιμάσεις". Εγώ γλυκά του χάρησα και λάμες ξουραφιών και τού 'λεγα πως το χασίς τον άνθρωπο σκοτώνει. Και τότε αυτός συνήθιζε γελώντας τρανταχτά με το ένα χέρι του ψηλά πολύ να με σηκώνει. Μες το τεράστιο σώμα του είχε μι' αθώα καρδιά. Κάποια νυχτιά, μέσα στο μπαρ Ρετζίνα, στη Μαρσίλια, για να φυλάξει εμένανε από έναν Ισπανό, έφαγε αυτός μιάν αδειανή στην κέφαλη μποτίλια. Μιά μέρα τον αφήσαμε στεγνό απ' το πυρετό πέρα στην Άπω Ανατολή να φλέγεται, να λιώνει. Θεέ των μαύρων, τον καλό συχώρεσε Γουίλ και δως' του εκεί που βρίσκεται λίγη απ' την άσπρη σκόνη. |
Ein schwarzer Heizer aus Dschibuti
Der Willy, unsrer schwarze Heizer aus Dschibuti kam jedesmal nach Ende seiner Nachtschicht laut lachend zu mir in die Kajüte, um mir dann stundenlang seltsame Dinge zu erzählen. Er erzählte mir, wie sie in Algerien das Haschisch rauchen und wie sie in Aden tanzend weißen Staub atmen. und wie sie dort, sobald der Rausch sie mit Träumen umringt, laut schreien und mit sich selber reden. Er erzählte mir auch, wie er eines nachts nach dem Rauchen selber hoch zu Ross und verfolgt von geflügelten Meerjungfrauen über den Rücken des Meeres galoppiert sei. "Wenn wir mal nach Aden kommen" rief er "wirst du das auch probieren". Ganz lieb und freundlich schenkte ich ihm ein paar Rasierklingen und sagte ihm, dass das Haschisch den Menschen doch zerstört. Da hörte er überhaupt nicht mehr auf, unglaublich zu lachen und hob mich mit nur einer Hand hoch bis unter die Decke. In seinem riesigen Körper hatte er ein so unschuldiges Herz. Eines nachts in Marseilles, in der Bar "Regina", fing er sich, nur um mich vor einem Spanier zu beschützen, mit dem Kopf eine leere Flasche ein. Eines Tages ließen wir ihn dann ausgedörrt vom Fieber irgendwo in Fernost verglühen und vergehen. Lieber Gott der Schwarzen, dem guten Willy sei verziehen und gib ihm doch, egal wo er ist, ein wenig von dem weißen Staub. |
|
Γράμμα στον ποιητή Καίσαρα Εμμανουήλ
Ξέρω εγώ κάτι που μπορούσε, Καίσαρα, να σε σώσει, κάτι που πάντα βρίσκεται σ' αιώνια εναλλαγή, κάτι που σκίζει τις θολές γραμμές των οριζόντων, και ταξιδεύει αδιάκοπα την ατελείωτη γη. Κάτι που θά 'κανε γοργα να φύγει το κοράκι που του γραφείου σου πάντοτε σκεπάζει τα χαρτιά. να φύγει κράζοντας βραχνά χτυπόντας τα φτερά του, προς κάποια ακατοίκητη κοιλάδα του Νοτιά. Μακριά, πολύ μακρια να ταξιδεύουμε κι ο ήλιος πάντα μόνους θα μας βρίσκει, εσύ τσιγάρο Κάμελ να καπνίζεις - ναι κι εγώ σε μιά γωνιά να πίνω ουίσκυ. Οι πολιτείες οι ξένες θα μας δέχονταν, οι πολιτείες οι πιό απομακρυσμένες κι εγώ σ' αυτές αβρά θα σε εσύσταινα σαν σε παλιές θερμές μου αγαπημένες Κάτι που θά 'κανε τα υγρά παράδοξα σου μάτια που αβρές μαθήτριες τ' αγαπούν και σιωπηροι ποιητές, χαρούμενα και προσδοκία γεμάτα να γελάσουνε με κάποιον τρόπο που, όμως λεν', δε γέλασαν ποτέ. Γνωρίζω κάτι που μπορούσε , βέβαια, να σε σώσει, εγώ που δε σε γνώρισα ποτέ, για σκέψου εγώ. Ένα καράβι, να σε πάρει Καίσαρα - να μας πάρει, ένα καράβι που πολύ μακριά θα τ' όδηγω. Μακρια, πολύ μακρια ................ Και μιά βραδιά στη Μπούρμα η στη Μπατάβια στα μάτια μιάς Ινδής που θα χορέψει γυμνή στα δεκαεφτά στιλέτα ανάμεσα θα δεις, ίσως τη Γκρέτα να επιστρέψει |
Brief an einen Dichter
Ach, wüsste ich nur etwas, Caisara, das dich rettet, etwas, das diese so trüben Horizonte zerreißt, etwas, das sich auch im Wechsel aller Zeiten wiederfindet und ungebremst über unsere unendliche Erde reist. Etwas, das endlich diese Krähen vertreibt, die grau und dunkel deine Schriften trüben, auf dass sie flügelschlagend und krähend verschwinden in irgendein einsames Tal im Süden. Weit, so weit - nur weg sehr weit mit der Sonne hinterm Horizont versinkend, du mit einer Zigarette im Mund und ich in einer Ecke Whiskey trinkend. Selbst in den weitesten Ländern heißen die Menschen uns beide willkommen, und ich stell dich ihnen genau so vor, als seien wir bei mir zuhause angekommen. Ach, wüsste ich nur etwas, das schweigende Dichter lieben, etwas, das dir feuchte Augen macht und dass Schulmädchen voll freudiger Erwartung lachen, so jedoch lachen, als hätten sie noch nie gelacht. Ich wüsste da etwas, das könnte dich retten - dabei habe auch ich dich nie erkannt, stell dir vor, sogar ich - ein Schiff, das uns mitnimmt, ja ein Schiff. Das steure ich weit weg, nur weg sehr weit für dich. Weit so weit ................ Eines nachts dann in Burma oder in Batavia sehen wir eine Inderin an uns vorübergehen, um nackt zwischen siebzehn Stilettos zu tanzen und sehen in ihren Augen die Greta wiederauferstehen. Anmerkung: Auch hier habe ich mich an die vertonte Version gehalten. Das Original ist wesentlich länger. Vertont hat dieses Gedicht DIMITRIS ZERVOUDAKIS, und ausser der Kürzung hat er noch eine Veränderung vorgenommen: im Original "siezt" Kavvadias seinen Dichterfreund, hier "duzt" er ihn. Ich bin auch dabei geblieben, da ich es nicht für sinnverstellend halte. |
|
Έχω μιά πίπα
Έχω μιά πίπα ολλανδική από ένα μαύρο ξύλο, όπου πολύ παράξενα την έχουν σκαλισμένη. Έχει το σχήμα κεφαλιού γοργόνας με πλουμίδια. Κι ένας σ' εμέ ναύτης Δανός την έχει χαρησμένη. Και μού 'πε αυτός πως μιά φορά του την επούλησε ένας, στην Αλεξάντρεια, έμπορος ναρκωτικών Αράπης. Και στον Αράπη, λέει, αυτον την είχε δώσει κάποια, σε κάποιο πόρτο μακρινό, γυναίκα της αγάπης. Πολλές φορές τις βραδινές σκοτεινιασμένες ώρες, ανάβοντας την πίπα αυτή, σε μιά γωνιά καπνίζω. Κι ο γκρίζος βγαίνοντας καπνός σιγά με περιβάλλει, κάνοντας ένα γύρο μου κενό, μαβί και γκρίζο. Και πότε μιά ψηλή, ο καπνός, γυναίκα σχηματίζει, πότε ένα πόρτο ξενικό πολύ και μακρυσμένο. Και βλέπω μες τους δρόμους του τους κρύους και βραδιασμένους να περπατά έναν ύποπτον Αράπη μεθυσμένο. Και βλέπω πάλι, άλλες φορές, μιά γρήγορη γαλέρα με τα πανία της ανοιχτά στο αβέβαιο ν' αρμενίζει. Κι απάνω στο μπαστούνι της να κάθεται ένας ναύτης νά 'χει μιά πίπα , όπως αυτήν εγώ, και να καπνίζει. Έχω μιά πίπα ξύλινη, παράξενα γλυμμένη. Βλέπω καπνίζοντας τα πιό παράξενα όνειρά μου. Σκέφτομαι "θά 'ναι μαγική ", μα πάλι λέω "μη φταίει ο εγγλέζικος βαρύς καπνός και η νευρασθενειά μου." |
Ich hab' eine Pfeife
Ich hab' 'ne holländische Pfeife aus einem schwarzen Holz, sehr seltsam geschnitzt und jeder, der sie sieht, der denkt an den Kopf einer Nixe, mit Federn reich verziert. Ein dänischer Seemann hat sie mir einst geschenkt. Gekauft habe er die in Alexandria irgendwann bei einem schwarzen Dealer, so erzählte er mir. Und dieser habe sie, erzählte er, von einer Hure in irgendeinem Hafen, sehr weit weg von hier. Meist in diesen dunklen, einsamen Abendstunden zünde ich mir die Pfeife an und rauche in einer Ecke. Langsam umgibt mich der Rauch, zieht um mich einen Kreis, undurchsichtig und grau, in dem ich mich verstecke. Mal formt mir der Rauch eine große, schöne Frau, dann wieder diesen Hafen, fremd und sehr weit weg. In seinen kalten, nächtlichen Straßen sehe ich dann den schwarzen Dealer, betrunken torkelnd durch den Dreck. Und dann sehe ich wieder diese schnelle Galeere, wie sie sich mit offenen Segeln im Unbekannten verliert. Ganz oben in ihrem Mast sitzt ein Seemann und raucht eine Pfeife, genau wie die meine, mit Nixe und reich verziert. Ich hab' eine Pfeife, eigenartig geschnitzt. Beim Rauchen habe ich die seltsamsten Illusionen. Mal denke ich "das ist Magie", dann wieder "schuld hat doch der schwere englische Tabak und meine kranken Emotionen. |
|
Αγαπάω
Αγαπάω τ' ότι θλιμμένο στον κόσμο. Τα θολά τα ματάκια, τους αρρώστους ανθρώπους, τα ξερά γυμνά δέντρα και τα έρημα πάρκα, τις νεκρές πολιτείες, τους τρισκότεινους τόπους. Τους σκυφτούς οδοιπόρους που μ' ένα δισάκι για μία πολιτεία μακρυνή ξεκινάνε, τους τυφλούς μουσικούς, των πολύβουνων δρόμων, τους φτωχούς, τους αλήτες, αυτούς που πεινάνε. Τα χλωμά τα κορίτσια που πάντα προσμένουν τον ιππότην που είδαν μία βραδιά στ' ονειρό τους, να φανεί απ' τα βάθη του απέραντου δρόμου. Τους κοιμωμένους κύκνους στ' ασπρόφτερό τους. Τα καράβια που φεύγουν για καινούργια ταξίδια και δεν ξέρουν καλά αν ποτέ θα γυρίσουν πίσω αγαπάω και θα 'θελα μαζί τους να πάω και ούε πιά να γυρίσω. Αγαπάω τις κλαμμένες ωραίες γυναίκες που κυττάνε μακριά, που κυττάνε θλιμμένα. Αγαπάω σε τούτον τον κόσμο ότι κλαίει γιατί μοιάζει μ' εμένα. |
Ich liebe
Ich liebe alles Leiden auf dieser Welt. Die leeren Parks, die nackten, trockenen Bäume, die kranken Menschen und die trüben Augen, die toten Städte und die dunklen Räume. Die gebeugten Wanderer, die sich mit ihrem Bündel auf den Weg machen an fremde Gestade, die blinden Musiker, die Hungernden, die Armen, die Rumtreiber und die steilen, steinigen Pfade. Die bleichen Mädchen, die immer nur warten, dass der Traumprinz, den sie eines nachts empfingen, zurückkehrt aus der Tiefe eines unendlichen Weges, die schlafenden Schwäne auf ihren weißen Schwingen. Auch diese Schiffe, die auf eine neue Reise gehen, ohne zu wissen, ob sie jemals wiederkehren, liebe ich und würde so gerne mit ihnen fahren, auch ohne je zurückzukehren. Ich liebe die schönen, verweinten Frauen, deren leidender Blick in die Ferne reicht. Ich liebe alles auf der Welt, das weint, weil es mir so sehr gleicht. Dieses frühe und wohl recht unbekannte Gedicht wurde 1929 in einer Zeitschrift der Griechischen Enzyklopädie veröffentlicht. (Quelle: http://users.uoa.gr/~nektar/arts/tributes/nikos_kabbadias/anentaxta_home.htm) |
